Trop de.
Textes écrits.
Trop de.
Mots non dits.
Trop de.
Corps qui.
Flottent.
Trop de.
Ceux qui.
Partent.
Trop de.
Ceux-là
qui.
Ne reviendront
pas.
Et quelque part.
Quelqu'un.
Attend.
Trop.
D'indifférence.
Trop de.
Différence.
Entre.
Le noir.
Entre.
Le blanc.
Nos sillons.
Sont couleur.
Sang.
Il y a.
Dans l'air.
Une odeur
de.
Frontière.
Gardée par.
Le bruit.
Des bottes.
Les nuits.
De ciel dégagé.
On regarde.
Tomber.
Les étoiles
jaunes.
Dans la mer
qui se noie.
Sans plus
d'émois.
La fête.
Nationale.
Ne sera pas.
Gâchée.
Par le glas.
Qui ne sonne
pas.
Que les.
Sirènes
retentissent
joyeusement
et que les feux
brûlent
nos artifices.
Même si.
Quelque part.
Quelqu'un.
Attend.
Que les.
Cotillons
pleurent
sur nos
tenues
d'apparat.
La fête.
Ne sera pas.
Gâchée.
Par quelques
hommes.
Morts.
Sans combat.
Fêtons.
Le jour.
Où le peuple.
s'est levé.
Ce soir.
Mettons les.
Drapeaux.
En berne.
Les étoiles
sont tombées
et les couleurs
toutes peines
mêlées
virent
au noir
la nuit
bleue
à chaviré.
Le 03 juillet
au large de Djerba
quatre-vingt-trois
hommes,
femmes,
et enfants,
partis de Libye
se sont échoués.
Trois seulement.
Ont été.
Sauvés.
Comments